miércoles, 5 de diciembre de 2012

La mirada de Medusa

 
Medusa era una de las tres Gorgonas junto con Esteno y Euríale; las tres eran hijas de dos divinidades marinas, Forcis y Ceto. Esteno y Euríale eran inmortales y solo Medusa era mortal.
 
Estos tres monstruos habitaban en el occidente extremo, no lejos del reino de los muertos, del país de las Hespérides y de los Geriones. La cabeza de Medusa estaba rodeada de serpientes, tenía grandes colmillos, semejantes a los del jabalí, manos de bronce y alas de oro que le permitían volar. Sus ojos echaban chispas y su mirada era tan penetrante que el que la sufría quedaba convertido en piedra. Constituía un objeto de horror y espanto no solo para los mortales sino también para los inmortales. Solo Poseidón no temió unirse con Medusa a la que dejó encinta.
 
Perseo dió muerte a Medusa cortándole la cabeza gracias a las sandalias aladas que le regaló Hermes. Para no mirarla, utilizó como espejo su pulimentado escudo, con lo cual no hubo de temer la terrible mirada del monstruo. Del cuello cercenado de Medusa salieron Pegaso, el caballo alado, y Crisaor.
 
En la época Helenística, la leyenda incorporó el origen de la pobre Medusa como víctima de una metamorfosis ya que comenzó siendo una bella doncella que se sentía especialmente orgullosa del esplendor de su cabellera y se había atrevido a rivalizar con Atenea en hermosura. Por eso, con el propósito de castigarla por su osadía, Atenea transformó los cabellos de Medusa en serpientes y aprovechó su cabeza cortada por Perseo para ponerla en su escudo y fulminar con su mirada a los enemigos.

martes, 4 de diciembre de 2012

Los Hecatonquiros

 
 "Los Hecatonquiros son gigantes
dotados de cien brazos y cincuenta cabezas.
Son tres: Coto, Briareo (o Egeón) y Giges (o Gíes).
Hijos de Urano y Gea, pertenecen a la misma generación que los Cíclopes.
Como estos, auxiliaron a los Olímpicos y a Zeus
en la lucha contra los Titanes.
 
Pierre Grimal
"Diccionario de Mitología Griega y Romana"

martes, 27 de noviembre de 2012

miércoles, 24 de octubre de 2012

CUMPLEAÑOS



















Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

martes, 25 de septiembre de 2012

El Club de los Pesimistas

 
¡Sea Pesimista!
 
¿Está usted alegre?
Deshágase de ello.

¿Permite usted que entre algún rayo de sol en su vida?
Sea honesto consigo mismo y bórrelo.

¿Lucha contra su inevitable destino con la esperanza de que algo pueda cambiar?
Es una pérdida de tiempo.

¿Se recupera usted fácilmente del desánimo?
Adviertalo a tiempo.

El Club de los Pesimistas ofrece múltiples desventajas.
Rodeado de pesimistas, usted se asegurará de estar perpetuamente abatido.

¡Sea Pesimista!
 
 
Anuncio publicado en la revista Life en septiembre de 1911
(101 años y de plena actualidad)



miércoles, 12 de septiembre de 2012

MI CASERÍA


Alguien me preguntó porqué había quitado los barquitos.

...Simplemente porque no es "La Casería"
...Es "mí Casería"

viernes, 10 de agosto de 2012

Lisbon Revisited


No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.


¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.


¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Quitadme de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos, no me ensartéis conquistas de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!


¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?

Si tenéis la verdad, ¡guardadla!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oísteis?


¡No me molestéis, por el amor de Dios!

¿Me queríais casado, fútil, cotidiano y tributable?
Me queríais lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, os daría, a todos, por el gusto.
Así, como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,
o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué habremos de ir juntos?


¡No me cojáis el brazo!
No me gusta que me cojan el brazo. Quiero ser solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, qué lata que queráis que yo pertenezca al grupo!


¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad en donde el cielo se refleja!
¡Oh pesar revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.


¡Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo



Fernando Pessoa, llamado Álvaro de Campos (1923)

miércoles, 1 de agosto de 2012

El Maldito Demonio


Los mensajes cifrados están escondidos en los diarios, agazapados entre noticias, casi siempre tristes, vomitivas, indignantes e indignadas.

Las noticias, en realidad, son una tapadera, un medio necesario para acoger mensajes cifrados.

Los mensajes cifrados están esperando que alguien los encuentre y los muestre, casi siempre esa espera es eterna.

Los mensajes cifrados no tienen autor, al menos conocido, poseen vida propia y cuando los rescatamos los salvamos del olvido.

Animense, rescaten sus mensajes cifrados, nunca defraudan.

jueves, 26 de julio de 2012

Los Niños Perdidos


...-Si ahora ya no vives en los jardines de Kensington...


-Todavía vivo allí a veces.

-¿Pero dónde vives más ahora?

-Con los niños perdidos.

-¿Quiénes son ésos?

-Son los niños que se caen de sus cochecitos cuando la niñera no está mirando. Si al cabo de siete días nadie los reclama se los envía al País de Nunca Jamás para sufragar gastos. Yo soy su capitán.

-¡Qué divertido debe de ser!

-Sí -dijo el astuto Peter-, pero nos sentimos bastantes solos. Es que no tenemos compañía femenina.

-¿Es que no hay niñas?

-Oh, no, ya sabes, las niñas son demasiado listas para caerse de sus cochecitos.

Esto halagó a Wendy enormemente.

J M Barrie.
PETER PAN

miércoles, 11 de julio de 2012

En Nadar-Dos Pájaros


Flann O ´Brien (seudónimo de Brian O ´Nolan) fué un periodista y escritor irlandés que nació en 1911 y murió en 1966. Estudió en el University College de Dublín, ciudad en la que pasó toda su vida. Trabajó en el servicio social irlandés y durante muchos años escribió una columna satírica para el Irish Times.

Su libro más "afamado", (aunque bastante desconocido sobre todo en castellano) es En Nadar-Dos Pájaros, cuyo título ya desconcierta, sensación que prosigue si se lee, ya que se trata de una obra que aparte de su complejidad de estilo hace múltiples referencias a la cultura y las tradiciones irlandesas más profundas.

Es una ¿novela? exuberante, múltiple e hilarante en la que los personajes escriben novelas sobre otros personajes que a su vez escriben historias a veces sobre sus propios autores, todo ello a partir del personaje principal, (del que no se menciona nunca su nombre), que retrata al típico "bala", eterno estudiante, borrachuzo cervecero, que vive a costa de un tío "miembro responsable de una gran empresa comercial" y que sueña con ser escritor; un personaje muy del gusto de Joyce que, por cierto y pese a su proberbial mala uva, ensalzó la novela.

Borges fue otro que encontró en esta obra la horma de su zapato, ya que es un verdadero laberinto literario, que en sus propias palabras trata de "un estudiante de Dublín que escribe una novela sobre un tabernero de Dublín que escribe una novela sobre los parroquianos de su taberna (entre quienes está el estudiante) que a su vez escriben novelas donde figuran el tabernero y el estudiante y otros compositores de novelas sobre otros novelistas..."

De la gran cantidad de pasajes del libro que llaman la atención, se me han quedado algunos especialmente surrealistas y geniales como la descripción, a la manera de una novela del oeste, del robo de reses por forajidos y su posterior recuperación en un barrio de Dublín por vaqueros "buenos" que paraban en los pubs a beber Guinness y por policías que al final se corrompen por unas copas, o las torturas despiporrantes que le infringen a uno de los personajes, o las descripciones de las noches de juerga dublinesa, o el tráfico de personajes que pasan de un autor a otro y las protestas de alguno porque después de prestar un personaje se lo devuelven al tiempo estropeado y maleducado por un mal uso en otra novela.

Como muestra dejo aquí un pasaje en el que el autor deja una teoría con la que se podría paliar la crisis económica (¿de qué nos sonará eso...?) de las familias, simplemente logrando que las mujeres parieran hijos ya criados y no necesariamente bebés:

"Esta considerada mención que hizo el señor Trellis del difunto Williams Tracy, el eminente escritor de novelas del Oeste (su Flor de la Pradera aún sigue leyéndose), es al parecer, un reconocimiento de los intrépidos esfuerzos del difunto por modificar ese proceso monótono y sin imaginación por el que todos los niños nacen invariablemente pequeños.

Muchos problemas sociales del mundo contemporaneo, escribió en 1909, podrían resolverse fácilmente si la prole naciera ya criada, con dientes, madura, educada y en condiciones de abordar las oportunidades competitivas que hacen a la administración pública y a los bancos tan atractivos para los jóvenes ganapanes de hoy en día. El proceso de crianza de niños es un anacronismo tedioso en estos tiempos ilustrados. Estas estratagemas mortificantes conocidas como control de la natalidad podrían convertirse en un mero recuerdo si pudiese asegurarse a padres y parejas casadas que su legítimo solaz produciría directamente ganapanes ya terminados o hijas casaderas.

También predijo que llegaría un día en que la concepción y alumbramiento feliz de Ancianos Pensionistas ya de edad y enfermas que puedan aspirar al dinero público permitiría que el matrimonio deje de ser la lucha sórdida que es a menudo y pase a ser una próspera empresa mercantil de posibilidades ilimitadas.

Hemos de mencionar que el señor Tracy logró, tras seis abortos desconcertantes, que su propia esposa diese a luz un español de mediana edad que no viviría luego más de seis semanas. El novelista, que era hombre a quien los celos llevaban a extremos ridículos, insistió en que su mujer y el recién nacido ocupasen camas separadas y utilizasen el cuarto de baño en momentos distintos."

La ilustración del principio es un collage que he llamado "Tribus" en el que como en casi todos mis "estamparios", personajes de distintos orígenes se juntan para dialogar y parecer cosas distintas de lo que antes parecían, sugiriendo nuevas histórias...

Por eso me ha gustado "En Nadar-Dos Pájaros"



lunes, 25 de junio de 2012

Tres vistas de Alcalá de los Gazules

Alcalá desde El Larios
Acuarela

Alcalá desde El Esperón
Acuarela

Alcalá desde La Cruz del Prao
Acuarela
El paisaje es un invento, es adaptar la realidad a nuestros gustos, despojándola de todo lo que estorbe o moleste, la representación de la realidad (en realidad) no existe, solo existen intentos de plasmar nuestra sesgada percepción de esa realidad.

martes, 19 de junio de 2012

Kaputt



Curzio Malaparte

"El vagón se abrió de repente y la masa de presos se precipitó sobre Sartori, tirándolo al suelo y amontonándose encima de él. Eran los muertos que había en el vagón. Caían en tropel, a peso, con un golpe sordo como estatuas de cemento. Sepultado bajo los cadáveres, aplastado bajo su peso frío e inmenso, Sartori se debatía y forcejeaba en un intento por zafarse de aquel peso muerto, de aquella montaña de hielo; hasta que desapareció bajo el montón de cadáveres como si de una avalancha de piedras se tratara.

Los muertos son despiadados, tercos, feroces. Los muertos son estúpidos, caprichosos y vanidosos como los niños y las mujeres. Los muertos están locos. Ay si un muerto odia a un vivo. Ay si se enamora de él. Ay si un vivo insulta a un muerto, o lo hiere en el amor propio, o si ofende su honor. Los muertos son celosos y vengativos. No tienen miedo de nadie, no le temen a nadie, ni a los golpes, ni a las heridas, ni a la superioridad numérica del enemigo. No le temen siquiera a la muerte. Luchan con uñas y dientes en silencio, no dan ni un paso atrás, no sueltan la presa, no huyen jamás. Luchan hasta el final, con un valor frío y tenaz, riéndose con sarcasmo, pálidos y mudos, con los ojos muy abiertos, desorbitados, con esos ojos de loco que tienen los muertos. Cuando caen vencidos, cuando se resignan a la derrota y a la humillación, cuando yacen sometidos, despiden un olor dulce y grasiento y se descomponen lentamente.

Algunos se abalanzaban sobre Sartori con todo su peso, intentando aplastarlo, otros se dejaron caer encima de él, fríos, rígidos, inertes, otros le daban cabezazos en el pecho y le propinaban codazos y rodillazos. Sartori les tiraba del pelo, los asía de la ropa, se agarraba a sus brazos, intentando apartarlos aferrándolos por la garganta y dándole puñetazos en la cara. Era una lucha feroz y silenciosa; acudimos todos en su ayuday procuramos en vano sacarlo de debajo de aquella pesada montaña de muertos, hasta que, tras muchos esfuerzos, conseguimos aferrarlo y liberarlo del montón. Sartori se puso en pie, tenía la ropa hecha trizas, los ojos hinchados y sangraba por una mejilla. Estaba palidísimo pero sereno. Lo único que dijo fué "miren si queda alguien vivo por ahí abajo. Me han dado un mordisco en la cara".
(Escena a la llegada de un tren de prisioneros judíos a Polonia tras la invasión Nazi de 1939)

"Kaputt". Curzio Malaparte



Estampario 1







lunes, 11 de junio de 2012

Paraiso















Amanecer de verano.
Los bañistas de una vieja foto
disputan la cala
a los pescadores tempraneros

jueves, 7 de junio de 2012

Castilnovo desde Conil




Primera entrada: acuarela de la Torre de Castilnovo  desde  la playa. Octubre de 2011 a partir de una foto de agosto del mismo año